Créteux, saturé, anar, fêtard, j'ai beau gueuler NO FUTURE comme mâtine à tout l'voisinage pas un qu'entend ma voix. Non tous ces connards préfèrent se dire qu'mon chant leur est asservi, que j'suis un réveil matin. Ni Dieu ni Maître, vous captez pas qu' mon espèce crache sur la vôtre : à bas la hiérarchie ! Les poulettes qui m'entourent vous sont aliénées, vous croyez ? Foutaise, faudrait qu'vous les entendiez, elles vous citent du Bakounine, vous balancent comme ça des vers de Prévert qui vous font saigner tellement c'est beau.  

       On enferme pas la liberté dans un poulailler !
       Dès qu'arrive le soir et qu'on vient vérifier qu'on risque pas d'se faire bouffer par un renard, j'me barre. J'enfile mes docs à coque au cas ou un sale skin traînasserai par là... et j'file déranger la nuit.  J'm'arrête là où l'cul d'mes potes est posé. On s'ouvre une bibine et on r'fait le monde, y en a toujours un qui pousse la chansonnette, un aut qui gueule ... et après on traine not gueule de bois dans les bouges crasseux, les squats vagues... là, y en a toujours un qui s'met à pleurer, une poulette qu'a chaud au derrière et un air de Pigalle qu'on entonne tous, éméchés.
       J'suis un romantique moi !
       La nuit c'est chez nous, not crête fait peur à personne, on nous a à la bonne ... La nuit tous les coqs sont gris ... C'est qu'au p'tit matin, écœuré, à l'aurore, quand le jour est pas encore levé, que j'rentre au bercail, que tous ces vendus ils allument leurs p'tites loupiotes et s'en vont au turbin dans leur belle voiture toute lisse, c'est là que j'gueule : NO FUTURE à tous ces cons addict au quotidien, à leur petite rengaine, à ces cons qui s'embastillent dans des boîtes et qui pigent pas qu'd'autres ont besoin d'air...

       Les poulettes sont plutôt cool elles me réconfortent en m'gloussant un air de Léo, même un p'tit air d'Hubert Félix quand ça leur chante. Pis y a l'proprio qui vient nous j'ter de la graine d'ananar qu'on est bien content de becqueter...
       Y a pas d'futur dans c'monde mais au présent j'suis comme un coq en pâte
 

     Des rais de lumière vaporeux s'infiltraient par les interstices des volets de bois et distillaient ça et là des paillettes de couleurs. La marche funèbre de Soap&Skin vibrait depuis le vieux tourne-disque. Accrochée aux murs l'araignée souriante d'Odilon Redon faisait de l'œil au Narcisse de Gustave Moreau. Des toiles en vrac jonchaient les coins de l'atelier, en rouleaux ou sur châssis, c'était là, Chagall, Soutine ou Delacroix qui ergotaient à propos d'esthétique.
      D'ordinaire baignée de clarté la pièce semblait laborantine ce jour là. Le faussaire qui excellait dans l'art de calquer, dupliquer, imiter, copier s'affairait ce matin ci autour des marmites, pilons et séchoirs. La nuit lui avait donné en songe l'inspiration, sa propre inspiration. Tout empreint du désir d'honorer son rêve, il s'était levé de bon matin et avait sillonné la ville à la recherche des ingrédients nécessaires à sa création. Il voulait que tout, absolument tout soit produit par ses soins. Ainsi il avait visité les épiciers, papetiers, minéralistes et droguistes de sa connaissance mais cette fois il s'était fait violence pour n'entrer dans aucune galerie ni musée, son œuvre serait unique, personnelle, intime. Aucune influence ne viendrait entacher son imagination nouvellement féconde. Il avait même trainé ses guêtres au bois où il avait glané des feuilles, de la terre et des fruits secs.
      Le faussaire devenu alchimiste s'adonnait avec ferveur et exaltation à sa tâche inédite. D'abord il prit soin de réaliser sa toile. Bouillies, treillissées et séchées les plantes fibreuses récoltées donneraient un support végétal idéal. Il suffirait alors de la mordancer à l'alun et sa toile pourrait recevoir sa carnation onirique. le blanc serait réalisé grâce à de la craie et un brin de kaolin pour plus de matité, pour le noir il traiterait la suie pour obtenir du bistre. Afin de nuancer sa palette il usa d'azurite de pastel et d'indigo pour une belle variété de bleus, puis il se servi de curcuma et d'ocre jaune qui doreraient son sujet. Le rouge, l'essentiel rouge, fut obtenu par des racines de garance moulues qui engendrèrent une laque couleur groseille, il lui fallait du violet pour un effet fantastique, un peu de bois de campêche, une once de ronce de mûrier et de l'orcanette des teinturiers firent l'affaire. De la malachite et du vert de gris, gratté puis séché lui donnèrent un échantillon de vert.
      Sa confection de pigments achevée, il médita un long moment devant ces pots de porcelaine bigarrés. Il devait calmer sa folie créatrice encore brûlante et se recentrer sur sa technique avisée.
    D'un trait noir, il ébaucha son ouvrage qu'il flouta de touches pourpres. Pour étayer sa couleur, il usa d'un jaune primaire, complémentaire, puis il badigeonna sa toile de colle de pâte. Il prit ça et là des pincées d'épice qu'il jeta sur la surface encollée ... ce qu'il fit après, même lui ne s'en souvint pas.
    Lourd sommeil qui suit la furie créatrice...

    Un œil ouvert, Puis refermé.
    Curiosité voilée d'œillère...
    éblouissement! Qu'ai-je créé ?
    aveuglement pour la chimère.

    Peau de Chagrin ou Dorian Gray ?
    Fascination qui m'enveloppe
    comme une peau cousue de gré,
    comme un émoi, moi interlope.

    Je suis perdu si la folie
    m'accole à mon enfantement.
    Envoûtements, mélancolie
    n'enchainez pas vos rougeoiements.

    Que ces carmins, ces bleus, ces parmes
    ne se révèlent qu'à l'œil étrange
    et que, tranquilles ils taisent leurs charmes
    comme décharné, un Michel-Ange.

   
 
  
          S'il vous arrive un jour de traverser le bois de H. vous risquez de tomber nez à nez avec le Fantasque et surtout fou : Hoffman. Ni le fantastiqueur, ni l'isolateur de l'acide, Non ! Mais bel et bien un savant mélange des deux. Et oui, Le Hoffman c'est un vieux, bourru et exalté à la fois, mais par dessus tout complètement fou !
          Il vit à l'instar d'Hansel et Gretel dans une maison comestible que les guides botaniques ne reconnaitront pas comme telle. Une amanite tue mouche géante lui sert de logis. Son toit est percé de touffes de cannabis, toutes les huisseries sont en opium et les vitres en crystal, un énorme alambique trône au centre du champignon et ses distillations permanentes sont évacuée par une cheminée en mercure. Ça et là des tableaux cartonné de LSD et quelques sculptures en rachacha rythment l'espace. Je vous laisse imaginer la cuisine ... innombrables pots aux substances en "ine" et poudre de perlimpinpin ...
          Ah le vieux loufoque !
          Probablement parce que sa psyché est troublée de paranoïa aïgue ou par simple superstition, lui même et sa maison sont truffés de grigris de toutes sortes : attrape-rêves, fer à cheval et pattes de lapin, main de Fatima, oeil du tigre et Nazar Boncuk pour chasser le mauvais oeil, talisman vaudou autour du cou, trèfle à quatre feuilles en bijou ... un attirail hétéroclite de protections qui finissent d'accoutrer le personnage.
          Le plus étonnant je crois, c'est quand arrive l'heure du thé. Parce que malgré ses fantaisies, Hoffman est fort sympathique, bizarre, farfelu même mais sympatique ! Si bien qu'il reçoit beaucoup et avec une singulière courtoisie... Il vous fait donc cérémonieusement asseoir sur d'étranges poufs moussus et vous sert un thé âcre à la psylocibine qu'il accompagne toujours de délicieux brownies. Et là, croyez moi ou non vous n'êtes pas près de partir ni de revenir d'ailleurs tant tout devient psychédélique, psyché bordélique ... Spirales infernales, zébrures, camaïeu infini et formes molles s'entrechoquent comme des planètes qui auraient perdu la boule. Vous voilà tout de go errant au coeur du cosmos...

          Métempsychose au corps céleste, anamorphose et palimpseste  ...

                    bon voyage

                                                                           Orphée et Eurydice, Corot

        Je me couche dans la luxure, me noie dans l'ivresse, me bâfre de cacao, m’alanguis oisif ou me plonge dans la fange _ avec distinction. Je suis Le Faune et non la faune, guilde de mes congénères. Tandis que mes semblables se vautrent dans les sphères les plus vulgaires, je poétise la concupiscence ... Par instinct orgiaque, ils baisent, fument, boivent, dévorent mais sans grâce aucune, JE glorifie l'art de la Bacchanale parce que je suis lecteur et bibliophile. Les livres ont façonné ma débauche naturelle, ils l'ont ciselée, parfumée jusqu'à lui donner une beauté exquise.

                    J'ai tapissé les murs du cyprès, qui me loge, d'innombrables rayonnages qui vont jusqu'à son faîte si près du ciel. Par un système judicieux d'échelles adaptées à mes sabots, je peux soustraire à mon décors un titre des éditions blanches que je possède intégralement, ou bien c'est un de ces jolis volumes de chez la Musardine ... Au pinacle de mon arbre, j'ai placé, près d'une orchidée, le bijoux de toile rose numéroté de Araki, livre d'image d'une obscénité délicate qu'il m'arrive de feuilleuter après que mes homologues m'ont retranché dans mes instincts faméliques et inesthétiques.

        Un matin que, lové "dans la feuillée, écrin vert taché d'or", Rimbaud me soufflait ses Voyelles, on cogna si fort mon cyprès qu'une étagère céda, étalant à mes pieds les onze milles verges d'Appollinaire, l'anus solaire de George Bataille et l'oeuvre complète et originale du Marquis de Sade, reliure en demi-basane fauve clair et réhaussé de caissons à fleurons dorés, s'il vous plaît. Désemparé et hors de moi, j'ouvris prêt à foudroyer l'inoportun. Et quel ne fut pas ma surprise ! Mallarmé lui-même ne m'aurait pas offert plus belle vision, une Nymphe à l'éclat sans pareil se trouvait toute jambe en l'air au seuil de mon arbre. Un satyre de mes ennemis lui avait préféré une plus gironde et l'avait propulsé là à coup de sabots. Je l'aidai à se redresser et lui offris d'entrer. Je l'installai sur un coussinet de lierre et lui servis un verre de ce vin si fruité dont ma cave racinaire regorge. Elle attrapa l'Aphrodite de Pierre Louys, un petit cartonnage en percaline rouge et m'avoua tout à trac sa passion pour ces auteurs qui disent le désir en écrivant le plaisir. Nous figeâme le temps. Débats littéraires animés, caresses lascives et délectation des chères les plus fines nous occupèrent pendant de longs jours.

       Pourtant m'extrayant de cette précieuse quiétude, une après-midi qu'une bande de grossiers faunes fanfaronaient devant mon antre, un caprice primitif me prit et je suivais mes cousins dans leurs immondes priapées. Des nymphomanes rugueuses et gouailleuses faisaient couler un mauvais alcool dans mon si délicat gosier et nous forniquâmes comme des damnés. Humides langues, sexes durs et cuisses grasses s’enchevêtraient jusqu'à l'écœurement. Et je m'adonnais à ces jeux glauques avec une frénésie salace.

         La nuit venue, encore tout étoudi du cauchemar auquel mes instincts m'avaient forcé, je couru, je couru à en perdre haleine jusqu'à mon paisible cyprès. Ma dryade n'était plus là. Les photographies d'Araki ne me consolèrent pas, ni même mon delicieux vin.

                        La honte ressentie pour ma triste condition mua en lamentations et je me scandais telle une litanie ces mots punitifs :

       _ Ce n'est ni par luxure, ni avarice, ni gourmandise, ni paresse ni colère ni envie que je pèche mais bien par orgueil ! Je suis un faune, par essence lubrique et ma collection de livres n'y change rien. Je méprise mes semblables quand je suis tout comme eux, je suis maudit sans avoir pactisé. Mes instincts sont esthètes quand ils devraient être vils et vice et versa. La nature m'a condamné à la souffrance en m'asservissant à la beauté.

Je suis paria.

             Qu'on me traite de vieux réac !
          J'aurais bientôt sept milles ans, autant d'années que Pline le Jeune compte de poisons. C'est vous dire combien j'ai cure de vos avis.
          J'ai porté un âge : le Bronze-Arsenic, on l'a vulgairement remplacé par le fragile Etain qu'on a dit plus ductile...  Pour glorifier un temps, c'est l'Or qui l'emporte alors qu'il m'exhale. J'offre pourtant bien plus de nuances ; l'Orpiment, c'est moi, quand je suis jaune comme la jalousie, le Réalgar, c'est encore moi habillé de sang cette fois.     
         On se joue de moi !
         Arsenic, je deviens Arts scéniques, en 1944, Franck Capra m'affuble même de vieilles dentelles,  je suis pourtant Arsenikon : l'essence du mâle !  Pour sûr c'est un coup d'Arsène Darmesteter, ce linguiste pédéraste ! Ou bien c'est ce fieffé Arsène Lupin qui m'aurait volé ma racine grecque... Voilà un temps où l'on me respectait : le monde Antique, bien que je n'ai jamais compris pourquoi Socrate avait choisi la cigüe, ni Cléopâtre l'aspic.

        Au VIIIème siècle, un alchimiste, Jabir Ibn Hayyan  me minéralise et m'offre le titre de : “poison des rois et roi des poisons”, une consécration ! Les romains, ritals gredins, me préfèrent le cyanure.  Au XVIIème siècle, je suis en vogue et deviens la “poudre de succession”, je suis celui qui dompte le mâle, les précieuses assassines m'utilisent pour de l'Or (toujours, il me dame le pion !). Mais encore on me retire mes titres et cette fois ce sont les puritains de Notre Dame qui me chassent par la Chambre ardente.
         Victoire ! les victoriens me remettent à la mode mais les enfants d'Hyppocrate me trouvent un antidote et je m'évanouis.
         Le monde va à vau-l'eau !
         Aujourd'hui, minuscule particule, je suis partout désincarné, innommable... Pesticide, antibiotique, insecticide, transistor ou laser.
         Métalloïde, allotrope du métal et du non-métal.

         Substance léthale.

         Numéro atomique 33.