Brève .1 * Quelles sont ces alarmes bigarrées qui chevauchent dans sa tête ? L'armoire de son cerveau, pourtant si pleine, est renversée, désordonnée si bien qu'elle tâte comme une funambule son fil. Elle a peur que sa raison ne se soit détachée de son corps et logée ailleurs. Comme si le grimaçant monde se riait d'elle. Comme si veule et seule, elle se faisait coulure devant la disgrâce. Psychose trop longtemps animée. Elle avait un jour acheté une carte postale Place des Vosges, un carton rouge et noir sur lequel le mot 'Crire' bondissait. C'est ce qu'elle voulait à cette heure crire, griffer le papier jusqu'à saigner d'encre noire. Ne pas compter les mots ni faire de style, ne pas craindre la mièvrerie, elle écrivait pour les elles, et se devait de ne plus affecter de pudeur à ses sois. Pourtant elle relisait chaque ligne et y scrutait de la poésie n'y trouvant que besoin elle se laisser de nouveau aller.

PSYCHOSE [-koz] n.f. 1. Affection mentale caractérisée par une altération profonde de la personnalité et des fonctions intellectuelles, et par le fait que le sujet n'a pas conscience de son état.
- Larousse

NÉVROSE n.f. (du gr. neuron, nerf). Affection psychique perturbant peu la personnalité et la vie sociale, et dont le sujet est conscient.
- Larousse

JE . affectée mentalement par la première, la seconde lui offrant psychiquement la conscience...

Ne plus parler, jamais. Encrer ne plus ancrer. Ne se livrer qu'à soi ou à son soi amoureux …

Se fermer à la malveillance... Cesser de souffrir, arrêter, trancher, dire, rétorquer... Non, se taire ! Terrer son intimité. Accueillir la pudeur. Changer...

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Brève . 2 * Poésie, ivresse et patchouli, elle était tout ça et bien souvent, elle aurait volontiers troqué cet attirail contre fable noire, sommeil et opium. Sa difficulté à vivre n'existait pas dans l'isolement mais alors que les vautours d'autour levaient le voile sur son sein. Ce sein rond et replet devenait alors formidable et mou puis discret et ineffable. Ainsi allait et venait-elle sur le fil de la vie, comme une funambule sans équilibre, comme un chat sans moustache. Atroce mangeuse, gourmande insatiable, mante religieuse, pythie du Diable, elle se délectait du sentiment. Oui c'était bien ce saisissement dont elle se repaissait, repassant dans son esprits mille fois les odeurs hormonales. Dévoreuse de blanche blandice, c'est cet attrait électrique qui la perdait. Cette émotion physique, énergétique qui passait entre les êtres animaux. Victime pourtant de cette assuétude, elle avait décidé de ne plus se confondre en émotion. Ne plus s'ébranler jamais que pour l'Amour . Pourquoi cherchait-elle qu'on l'adule au point de se pâmer ? Sans doute trop nourrie de littérature et de cinéma s'était-elle inventé un besoin qui présentement l'aliénait. Il lui fallait une méthode, un stratagème, un moyen de se débarrasser de ces engouement vains. La thérapie lui avait toujours fait peur, elle avait toujours craint qu'un hurluberlu ne la transforme comme Gepetto son Pinocchio, l'hypnose peut être... non ! la métamorphose n'opérerait que consciemment et douloureusement.

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Brève . 3 * emballement fugace...

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Brève . 4 * Une machine à suicide ou un tueur embusqué seraient pratiques.

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Brève . 5 * Un couloir blanc. De longues virgules l'arpentent tandis que défile un paysage en clair-obscur depuis la berline déglinguée. Jazz, filles perdues, alcool et herbe s'égrènent sur la route tandis qu'éclate la littérature des clochards célestes...

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Brève.6 * Automatiques écritures qui plient l'ennui. Ennui né de lui-même. Ennui ravageur qui cloque et claudique. Tic tac, seconde, temps fuyant que je dis ne pas compter et qui me compte. Course folle qui m'emmène qui m'égrène, où suis-je dans moi ? Retrouverai-je un jour l'essence de mes veines ou est-ce course vaine ? Calcul... quel mot affreux que celui là, je le libelle au cas. J'imagine les ruines intérieures que nous explorons tous sans savoir rebâtir leur carcasse, des touffes herbeuses s'y logent, y trouvant encore de l'eau-de-vie... Ruine c'est bien cela mon corps est ruine, les ronces qui s'y étalent scie égoïne. Alarme qui vrille sans arme je cille...

Brève.7* Shakti, essence féline féminine, amie sibylline, si altière, si noble, Adieu...

Brève. 8* Un jour chaud et gonflé d'orage se profile tandis que je puzzle 'Le déjeuner' de Monet... Je suis sur mon chemin, trait noirci de paresse et coloré de beauté, ligne étiolée qui s'efface presque dans l'attente d'une autre attente... et je bois, je bois parce que l'alcool me revigore, m'anime, m'alanguis moins qu'il ne me presse...

Brève. 9* Mélancolie, nostalgie, jolis mots pour la blessure, la blessure qui dure, qui blesse et me fesse... rêve d'enterrement, gisement sous terre pour mon âme fatiguée par une vie trop jeune, refrain trop souvent répété qui m'alanguis et me noie... suis une oie ? Peut être... sauvage alors ! oie sauvage de Nil Holgerson je plane sur cette Oie.. Oie magique qui du jeu devient rota ou tarot divination angélique... delirium qui n'égalera jamais Artaud ni par les maux ni par les mots...

Brève. 10* Trouver ma place, changer de face, m'arracher à cette peau trop collante qui me déguise, galante... Qui sont ces voix frayeurs qui sifflent dans ma tête, m'arrachant larmes et soupirs, alarmes et délires ? Sans cesse déguisée j'ai perdu mon habit de tous les jours, mon doux frou-frou du dimanche, mon costume des jours de fête, je suis nue, pelée, désincarnée . Pourquoi envahie par la peur je casse mon leurre au risque de m'appesantir jusqu'à tomber? Je me manque à moi même, je me mange moi-même, aime moi ange du dedans... parler, parler, sans dire, sourire, rire, amuser, devenir le clown, le clown qui meure au dedans et divulgue la vie au dehors...

Le sans dire

Mange-cœur va sans dire

mots coincés dans sa gorge, voyelles qui s'étirent

il est le pantomime

la rime muette et bavarde qui mue et mime

ses clownesques cassures

étreignent sa carcasse jusqu'à la meurtrissure

il va sans dire

il va

Crire

  "Pour ne pas toucher taire"

(ce dernier vers emprunté à Barbara Albeck)

       J'avais été  amenée dans cette salle de cours par une dame très douce, Madame M.. Elle enseignait la littérature comme on raconte une histoire à un enfant. Chaque matin, elle s'emparait de moi puis m'amenait à la fenêtre. Depuis ce cadre en bois, elle déversait sur moi une eau délicieuse parfois sucrée, parfois aigre, toujours, elle me revigorait. Ce faisant, elle préparait son cours et je goûtais à sa verve toute volubile ainsi qu'aux cajoleries qu'elle me prodiguait ici et là.
       Les élèves et leur charivari entraient alors, mais leur vacarme cessait vite et ne rompait pas le charme. Et je me cantonnais là, sur le bureau, à ses côtés. Mais ma présence n'était pas vaine, je donnais vie à cette salle terne, et bien souvent Madame M. me désignait afin que j'illustre son propos. Elle disait :
       _ regardez  Acalypha et ses jolies queues de chat, ne vous évoque-t-elle pas quelques calligrammes ou quelqu'autre fantaisies littéraires ?
       J'étais une sorte d'assistante et je tâchais de diffuser ma poésie autant que faire se peut. Au temps des vacances elle m'emmenait chez elle et j'y rencontrait une jungle d'amies : œillets des poètes, belles de jours, Amaryllis ou impatiens …

    Mais un matin, elle ne vint plus.

      Je ne su jamais ce qui lui arriva. Qui s'épancherait sur une plante verte ? Personne ne se soucia plus de moi. Ma soif était telle, que j'en perdit mes queues de chat et que je flétri toute entière. Le mépris que l'on me voua était tel que je demeurai sur ce coin de bureau, sans chaleur ni lumière, sans coquetterie...
      Le remplaçant de Madame M. était un vieux bourru qui, je pense, ne considérait que la vie humaine comme légitime … Il me fallut attendre les vacances de printemps pour qu'une femme de ménage décide enfin de mon sort. Elle me saisi et me posa là, près du container à ordure. Je restai là, cinq longs jours, où la pluie me réhydrata quelque peu mais où j'eus froid, tellement froid...

      Quand, un soir, arriva la jeune fille au sac de plastique vert...

       Créteux, saturé, anar, fêtard, j'ai beau gueuler NO FUTURE comme mâtine à tout l'voisinage pas un qu'entend ma voix. Non tous ces connards préfèrent se dire qu'mon chant leur est asservi, que j'suis un réveil matin. Ni Dieu ni Maître, vous captez pas qu' mon espèce crache sur la vôtre : à bas la hiérarchie ! Les poulettes qui m'entourent vous sont aliénées, vous croyez ? Foutaise, faudrait qu'vous les entendiez, elles vous citent du Bakounine, vous balancent comme ça des vers de Prévert qui vous font saigner tellement c'est beau.  

       On enferme pas la liberté dans un poulailler !
       Dès qu'arrive le soir et qu'on vient vérifier qu'on risque pas d'se faire bouffer par un renard, j'me barre. J'enfile mes docs à coque au cas ou un sale skin traînasserai par là... et j'file déranger la nuit.  J'm'arrête là où l'cul d'mes potes est posé. On s'ouvre une bibine et on r'fait le monde, y en a toujours un qui pousse la chansonnette, un aut qui gueule ... et après on traine not gueule de bois dans les bouges crasseux, les squats vagues... là, y en a toujours un qui s'met à pleurer, une poulette qu'a chaud au derrière et un air de Pigalle qu'on entonne tous, éméchés.
       J'suis un romantique moi !
       La nuit c'est chez nous, not crête fait peur à personne, on nous a à la bonne ... La nuit tous les coqs sont gris ... C'est qu'au p'tit matin, écœuré, à l'aurore, quand le jour est pas encore levé, que j'rentre au bercail, que tous ces vendus ils allument leurs p'tites loupiotes et s'en vont au turbin dans leur belle voiture toute lisse, c'est là que j'gueule : NO FUTURE à tous ces cons addict au quotidien, à leur petite rengaine, à ces cons qui s'embastillent dans des boîtes et qui pigent pas qu'd'autres ont besoin d'air...

       Les poulettes sont plutôt cool elles me réconfortent en m'gloussant un air de Léo, même un p'tit air d'Hubert Félix quand ça leur chante. Pis y a l'proprio qui vient nous j'ter de la graine d'ananar qu'on est bien content de becqueter...
       Y a pas d'futur dans c'monde mais au présent j'suis comme un coq en pâte
 

     Des rais de lumière vaporeux s'infiltraient par les interstices des volets de bois et distillaient ça et là des paillettes de couleurs. La marche funèbre de Soap&Skin vibrait depuis le vieux tourne-disque. Accrochée aux murs l'araignée souriante d'Odilon Redon faisait de l'œil au Narcisse de Gustave Moreau. Des toiles en vrac jonchaient les coins de l'atelier, en rouleaux ou sur châssis, c'était là, Chagall, Soutine ou Delacroix qui ergotaient à propos d'esthétique.
      D'ordinaire baignée de clarté la pièce semblait laborantine ce jour là. Le faussaire qui excellait dans l'art de calquer, dupliquer, imiter, copier s'affairait ce matin ci autour des marmites, pilons et séchoirs. La nuit lui avait donné en songe l'inspiration, sa propre inspiration. Tout empreint du désir d'honorer son rêve, il s'était levé de bon matin et avait sillonné la ville à la recherche des ingrédients nécessaires à sa création. Il voulait que tout, absolument tout soit produit par ses soins. Ainsi il avait visité les épiciers, papetiers, minéralistes et droguistes de sa connaissance mais cette fois il s'était fait violence pour n'entrer dans aucune galerie ni musée, son œuvre serait unique, personnelle, intime. Aucune influence ne viendrait entacher son imagination nouvellement féconde. Il avait même trainé ses guêtres au bois où il avait glané des feuilles, de la terre et des fruits secs.
      Le faussaire devenu alchimiste s'adonnait avec ferveur et exaltation à sa tâche inédite. D'abord il prit soin de réaliser sa toile. Bouillies, treillissées et séchées les plantes fibreuses récoltées donneraient un support végétal idéal. Il suffirait alors de la mordancer à l'alun et sa toile pourrait recevoir sa carnation onirique. le blanc serait réalisé grâce à de la craie et un brin de kaolin pour plus de matité, pour le noir il traiterait la suie pour obtenir du bistre. Afin de nuancer sa palette il usa d'azurite de pastel et d'indigo pour une belle variété de bleus, puis il se servi de curcuma et d'ocre jaune qui doreraient son sujet. Le rouge, l'essentiel rouge, fut obtenu par des racines de garance moulues qui engendrèrent une laque couleur groseille, il lui fallait du violet pour un effet fantastique, un peu de bois de campêche, une once de ronce de mûrier et de l'orcanette des teinturiers firent l'affaire. De la malachite et du vert de gris, gratté puis séché lui donnèrent un échantillon de vert.
      Sa confection de pigments achevée, il médita un long moment devant ces pots de porcelaine bigarrés. Il devait calmer sa folie créatrice encore brûlante et se recentrer sur sa technique avisée.
    D'un trait noir, il ébaucha son ouvrage qu'il flouta de touches pourpres. Pour étayer sa couleur, il usa d'un jaune primaire, complémentaire, puis il badigeonna sa toile de colle de pâte. Il prit ça et là des pincées d'épice qu'il jeta sur la surface encollée ... ce qu'il fit après, même lui ne s'en souvint pas.
    Lourd sommeil qui suit la furie créatrice...

    Un œil ouvert, Puis refermé.
    Curiosité voilée d'œillère...
    éblouissement! Qu'ai-je créé ?
    aveuglement pour la chimère.

    Peau de Chagrin ou Dorian Gray ?
    Fascination qui m'enveloppe
    comme une peau cousue de gré,
    comme un émoi, moi interlope.

    Je suis perdu si la folie
    m'accole à mon enfantement.
    Envoûtements, mélancolie
    n'enchainez pas vos rougeoiements.

    Que ces carmins, ces bleus, ces parmes
    ne se révèlent qu'à l'œil étrange
    et que, tranquilles ils taisent leurs charmes
    comme décharné, un Michel-Ange.

   
 
  
          S'il vous arrive un jour de traverser le bois de H. vous risquez de tomber nez à nez avec le Fantasque et surtout fou : Hoffman. Ni le fantastiqueur, ni l'isolateur de l'acide, Non ! Mais bel et bien un savant mélange des deux. Et oui, Le Hoffman c'est un vieux, bourru et exalté à la fois, mais par dessus tout complètement fou !
          Il vit à l'instar d'Hansel et Gretel dans une maison comestible que les guides botaniques ne reconnaitront pas comme telle. Une amanite tue mouche géante lui sert de logis. Son toit est percé de touffes de cannabis, toutes les huisseries sont en opium et les vitres en crystal, un énorme alambique trône au centre du champignon et ses distillations permanentes sont évacuée par une cheminée en mercure. Ça et là des tableaux cartonné de LSD et quelques sculptures en rachacha rythment l'espace. Je vous laisse imaginer la cuisine ... innombrables pots aux substances en "ine" et poudre de perlimpinpin ...
          Ah le vieux loufoque !
          Probablement parce que sa psyché est troublée de paranoïa aïgue ou par simple superstition, lui même et sa maison sont truffés de grigris de toutes sortes : attrape-rêves, fer à cheval et pattes de lapin, main de Fatima, oeil du tigre et Nazar Boncuk pour chasser le mauvais oeil, talisman vaudou autour du cou, trèfle à quatre feuilles en bijou ... un attirail hétéroclite de protections qui finissent d'accoutrer le personnage.
          Le plus étonnant je crois, c'est quand arrive l'heure du thé. Parce que malgré ses fantaisies, Hoffman est fort sympathique, bizarre, farfelu même mais sympatique ! Si bien qu'il reçoit beaucoup et avec une singulière courtoisie... Il vous fait donc cérémonieusement asseoir sur d'étranges poufs moussus et vous sert un thé âcre à la psylocibine qu'il accompagne toujours de délicieux brownies. Et là, croyez moi ou non vous n'êtes pas près de partir ni de revenir d'ailleurs tant tout devient psychédélique, psyché bordélique ... Spirales infernales, zébrures, camaïeu infini et formes molles s'entrechoquent comme des planètes qui auraient perdu la boule. Vous voilà tout de go errant au coeur du cosmos...

          Métempsychose au corps céleste, anamorphose et palimpseste  ...

                    bon voyage